Escuchar lo que está escondido. No la apariencia ni la superficie.
Sí lo que no asoma todavía pero late. La luz de la tiniebla. Esperar en la penumbra hasta advertir a quien respira detrás del cortinaje.
Intuimos quién es. Nunca lo sabremos del todo hasta escribirlo.
El misterio es el coto de caza de la poesía. Pero no es coto cerrado.
Se extiende por cada rincón de lo real. Concentra el potencial de todas las palabras pero todavía no ha elegido ninguna.
Es el sol dentro de una caja de anillo rumiando su libertad.
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