Lo que se Hereda Es la Orfandad

Silvia Goldman escribe desde su seno. Desde su sensualidad a través de. Su ombligo. Su boca. Su lenguaje es una uña con la que se obliga a sentir. Una reflexión sobre lo vivo y sus ausencias. Introspección basada en el vacío más profundo como el recuerdo de una madre muerta y su dolor. La memoria es el síntoma de íntimos poemas recuperados al ras de esa silla etérea y su pudor. Elementos que se combinan como tantos ladrillos de Led Godot huérfanos mediante palabras en guerra unas con otras para formar construcciones. Con esa misma mano. Ahora inesperadas que no se parecen entre sí. De modo que cada página estalla. Explota en una conexión asombrosa de un momento mágico. ¿No veis los girasoles?